Le centenaire de la naissance de Michel Butor nous donne l’occasion de revenir sur la portée de ce grand écrivain et poète et de cette œuvre archipel qu’il n’est pas aisé de saisir dans toutes ces ramifications. L’écrivain se trouve à la croisée des chemins des genres et des époques et le terme « nomade » prend ici tout son sens tant il est constamment à la recherche d’un angle qui éclaire l’esprit contemporain.

Que vu d’un arbre, une rivière des blocs de glace Des forêts dévalent à pic la falaise on voit des arbres morts traverser un temps l’eau le torrent qui va trop vite Pas de ciel mais la brume un corbeau immense aussi noir qu’un miroir est-ce la nuit ? Est-il ce temps délivré du jour ? Ouvre son bec dévoile la longue litanie…

Quand il se réveille et que lèche la soif vif sur le poitrail le recours des racines les bruns et les étoiles dans le feuilleté de paille d’une lumière seule et toutes autours que crient les trous noirs et l’effondrement sur le flanc à l’infini des rayonnements les étranglements du deuil nocturne lourdement passent sur le chemin

La pluie et l’eau arrosent les monts la vallée déposée dans les chaussettes s’infiltre dans les jeans, les pas efforcent le chemin – tous les temps les plantes et la bruine s’enfoncent dans le sol …

A poem by Joan Kane.