Ce n’est pas une théorie.
C’est un geste. Un saut hors de l’écriture.
Je n’ai pas écrit, j'ai vu et donné à écrire.
C’est une stratégie. Une expérience. Une forme.
medium.com/@franckbodin...
Un panneau blanc accroché au grillage vert. « Pelouses au repos hivernal ». L’herbe est vive. Épaisse. Interdite. Derrière, l’alignement des arbres taillés court. Branches noires. Ciel lourd. Au loin, les camions rouges et jaunes.
Un panneau blanc accroché au grillage vert. « Pelouses au repos hivernal ». L’herbe est vive. Épaisse. Interdite. Derrière, l’alignement des arbres taillés court. Branches noires. Ciel lourd. Au loin, les camions rouges et jaunes.
Quatre souches de cheminée. Terre cuite sombre. Alignées sur un muret de pierre. elles n’ont pas la même hauteur. L’une dépasse. Deux se tassent. La dernière penche légèrement vers la gouttière. Le ciel est un drap gris.
Sans relief. Il écrase les distances
Quatre souches de cheminée. Terre cuite sombre. Alignées sur un muret de pierre. elles n’ont pas la même hauteur. L’une dépasse. Deux se tassent. La dernière penche légèrement vers la gouttière. Le ciel est un drap gris.
Sans relief. Il écrase les distances
Merci les recommandations de Môssieur Lalgo.
Merci les recommandations de Môssieur Lalgo.
Le cadre est circulaire.
Béton brut, épais, légèrement piqué.
Un trou dans le mur. Un œil fixe.
Au centre, des toits.
Tuiles et zinc recouverts d’une couche uniforme.
La neige égalise tout.
Les pentes disparaissent. Les lignes se taisent.
Le cadre est circulaire.
Béton brut, épais, légèrement piqué.
Un trou dans le mur. Un œil fixe.
Au centre, des toits.
Tuiles et zinc recouverts d’une couche uniforme.
La neige égalise tout.
Les pentes disparaissent. Les lignes se taisent.
L’ombre glisse sous les projecteurs.
Un dollar géant fend la scène, projeté comme une menace ou une offrande.
Food Coupon. Value 1.
Le bruit est sourd. Grave. Sismique.
L’ombre glisse sous les projecteurs.
Un dollar géant fend la scène, projeté comme une menace ou une offrande.
Food Coupon. Value 1.
Le bruit est sourd. Grave. Sismique.
Étalée sur le sol comme une promesse.
Pas une chemise, non — un t-shirt blanc. Simple. Tranchant.
Comme Kendrick à Glastonbury. Comme un cri silencieux. Au-dessus, la veste bleu marine, coupe droite, presque ouvrière.
Étalée sur le sol comme une promesse.
Pas une chemise, non — un t-shirt blanc. Simple. Tranchant.
Comme Kendrick à Glastonbury. Comme un cri silencieux. Au-dessus, la veste bleu marine, coupe droite, presque ouvrière.
13h01.
Paris écrasée de lumière.
Il entrouvre le store : la façade du ministère s’impose, solennelle, beige, presque irréelle. Derrière la vitre, le drapeau flotte, lentement, comme s’il cherchait à dire quelque chose qu’on ne sait plus entendre.
13h01.
Paris écrasée de lumière.
Il entrouvre le store : la façade du ministère s’impose, solennelle, beige, presque irréelle. Derrière la vitre, le drapeau flotte, lentement, comme s’il cherchait à dire quelque chose qu’on ne sait plus entendre.
💥 #nowplaying
Le weekend ne sera pas de trop pour en faire le tour
💥 #nowplaying
Le weekend ne sera pas de trop pour en faire le tour
Pause.
Les plateaux sont lourds, les voix étouffées.
Devant l’autel inox, le choix :
Mayonnaise, ketchup, sauce salade, huile, vinaigre, moutarde.
Tout est à portée. Rien ne fait envie.
Pause.
Les plateaux sont lourds, les voix étouffées.
Devant l’autel inox, le choix :
Mayonnaise, ketchup, sauce salade, huile, vinaigre, moutarde.
Tout est à portée. Rien ne fait envie.
Ce n’est pas une théorie.
C’est un geste. Un saut hors de l’écriture.
Je n’ai pas écrit, j'ai vu et donné à écrire.
C’est une stratégie. Une expérience. Une forme.
medium.com/@franckbodin...
Ce n’est pas une théorie.
C’est un geste. Un saut hors de l’écriture.
Je n’ai pas écrit, j'ai vu et donné à écrire.
C’est une stratégie. Une expérience. Une forme.
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À Gare du Nord, les banlieusards traînent leur peine. Pas vraiment des corps, plutôt des poids. Sacs cabossés, épaules fatiguées, regards absents. Chacun avance, sans hâte ni pause, porté par l’injonction d’arriver quelque part.
À Gare du Nord, les banlieusards traînent leur peine. Pas vraiment des corps, plutôt des poids. Sacs cabossés, épaules fatiguées, regards absents. Chacun avance, sans hâte ni pause, porté par l’injonction d’arriver quelque part.
Un train à l’arrêt, comme une phrase en attente de verbe.
La lumière découpe tout — les caténaires, les lampadaires, les lignes de fuite. Ici, tout est tracé. Lignes droites, rails, câbles, refends.
Un train à l’arrêt, comme une phrase en attente de verbe.
La lumière découpe tout — les caténaires, les lampadaires, les lignes de fuite. Ici, tout est tracé. Lignes droites, rails, câbles, refends.
Elle fend la rue comme on fend un souvenir : sans y penser.
Jupe levée par l’allure, sac à l’avant, lunettes noires — une flèche urbaine, anonyme et nette.
Son mouvement est une phrase suspendue. Son corps, tendu vers l’ailleurs.
Elle fend la rue comme on fend un souvenir : sans y penser.
Jupe levée par l’allure, sac à l’avant, lunettes noires — une flèche urbaine, anonyme et nette.
Son mouvement est une phrase suspendue. Son corps, tendu vers l’ailleurs.
Un cageot d’oranges trône sur un tabouret — trône d’infortune pour agrumes exilés.
Devant l’échoppe, tout déborde : pommes jaunes, rouges, vertes, mangues, kiwis, fleurs plastifiées et confuses, confiture en plastique, pancartes tracées à la craie.
Un cageot d’oranges trône sur un tabouret — trône d’infortune pour agrumes exilés.
Devant l’échoppe, tout déborde : pommes jaunes, rouges, vertes, mangues, kiwis, fleurs plastifiées et confuses, confiture en plastique, pancartes tracées à la craie.