Cris Fles
@crismiser.bsky.social
Escritos propios, imágenes de la red.
Yo siempre decía “no publicaré todavía, esperaré el momento perfecto”.
Y aquí estoy, con el café frío y el libro en Amazon.😅
https://amzn.eu/d/iBMwqZc o https://mybook.to/cristinafles
Yo siempre decía “no publicaré todavía, esperaré el momento perfecto”.
Y aquí estoy, con el café frío y el libro en Amazon.😅
https://amzn.eu/d/iBMwqZc o https://mybook.to/cristinafles
Bajo la lluvia resbalan las risas peligrosamente.
La tormenta anima argumentos disparatados y descarados.
Mi cuerpo tiembla, pero juro que disfruto.
Ríes … todo se vuelve caos deliciosamente absurdo.
Así despierta el humor … coqueteo: torpe, inevitable.
#7PalabrasPoema X5
La tormenta anima argumentos disparatados y descarados.
Mi cuerpo tiembla, pero juro que disfruto.
Ríes … todo se vuelve caos deliciosamente absurdo.
Así despierta el humor … coqueteo: torpe, inevitable.
#7PalabrasPoema X5
November 29, 2025 at 2:49 PM
Bajo la lluvia resbalan las risas peligrosamente.
La tormenta anima argumentos disparatados y descarados.
Mi cuerpo tiembla, pero juro que disfruto.
Ríes … todo se vuelve caos deliciosamente absurdo.
Así despierta el humor … coqueteo: torpe, inevitable.
#7PalabrasPoema X5
La tormenta anima argumentos disparatados y descarados.
Mi cuerpo tiembla, pero juro que disfruto.
Ríes … todo se vuelve caos deliciosamente absurdo.
Así despierta el humor … coqueteo: torpe, inevitable.
#7PalabrasPoema X5
Quizás, rendirse no es perder, sino hallar en la locura mansa el descanso del alma.
Cris Fles ✍️
Cris Fles ✍️
November 29, 2025 at 9:22 AM
Quizás, rendirse no es perder, sino hallar en la locura mansa el descanso del alma.
Cris Fles ✍️
Cris Fles ✍️
Puede acaso extrañar que en la vida
la comedia se alce más severa
que el drama en su escena,
cuando un actor —de primera—
gasta en sí mismo la medida
de existir?
Y ya arrugado el guion,
descubre, en su papel tardío,
que hasta el llanto pide oficio,
y el reír, más devoción.
Cris Fles ✍️
la comedia se alce más severa
que el drama en su escena,
cuando un actor —de primera—
gasta en sí mismo la medida
de existir?
Y ya arrugado el guion,
descubre, en su papel tardío,
que hasta el llanto pide oficio,
y el reír, más devoción.
Cris Fles ✍️
November 28, 2025 at 12:54 PM
Puede acaso extrañar que en la vida
la comedia se alce más severa
que el drama en su escena,
cuando un actor —de primera—
gasta en sí mismo la medida
de existir?
Y ya arrugado el guion,
descubre, en su papel tardío,
que hasta el llanto pide oficio,
y el reír, más devoción.
Cris Fles ✍️
la comedia se alce más severa
que el drama en su escena,
cuando un actor —de primera—
gasta en sí mismo la medida
de existir?
Y ya arrugado el guion,
descubre, en su papel tardío,
que hasta el llanto pide oficio,
y el reír, más devoción.
Cris Fles ✍️
Vestida de cuentos púrpura,
guarda en los labios versos ocultos,
palabras mordidas,
verbos que tiemblan.
Los recuerdos —tan viejos—
se cuelan por las ventanas
y los silencios caen,
gota a gota,
sobre las manos abiertas,
dispuestas a dejarlos volar.
Cris Fles✍️
guarda en los labios versos ocultos,
palabras mordidas,
verbos que tiemblan.
Los recuerdos —tan viejos—
se cuelan por las ventanas
y los silencios caen,
gota a gota,
sobre las manos abiertas,
dispuestas a dejarlos volar.
Cris Fles✍️
November 27, 2025 at 10:05 AM
Vestida de cuentos púrpura,
guarda en los labios versos ocultos,
palabras mordidas,
verbos que tiemblan.
Los recuerdos —tan viejos—
se cuelan por las ventanas
y los silencios caen,
gota a gota,
sobre las manos abiertas,
dispuestas a dejarlos volar.
Cris Fles✍️
guarda en los labios versos ocultos,
palabras mordidas,
verbos que tiemblan.
Los recuerdos —tan viejos—
se cuelan por las ventanas
y los silencios caen,
gota a gota,
sobre las manos abiertas,
dispuestas a dejarlos volar.
Cris Fles✍️
Diluvia en los huecos del día;
el ocaso trae la calma.
La noche, lenta, se embriaga
del sueño que aún me guía.
Las farolas —vieja poesía—
encienden lo ya vivido;
las horas caen sin ruido,
mas queda, en su latido,
el eco nunca perdido
buscando ser comprendido.
Cris Fles ✍️
el ocaso trae la calma.
La noche, lenta, se embriaga
del sueño que aún me guía.
Las farolas —vieja poesía—
encienden lo ya vivido;
las horas caen sin ruido,
mas queda, en su latido,
el eco nunca perdido
buscando ser comprendido.
Cris Fles ✍️
November 27, 2025 at 9:43 AM
Diluvia en los huecos del día;
el ocaso trae la calma.
La noche, lenta, se embriaga
del sueño que aún me guía.
Las farolas —vieja poesía—
encienden lo ya vivido;
las horas caen sin ruido,
mas queda, en su latido,
el eco nunca perdido
buscando ser comprendido.
Cris Fles ✍️
el ocaso trae la calma.
La noche, lenta, se embriaga
del sueño que aún me guía.
Las farolas —vieja poesía—
encienden lo ya vivido;
las horas caen sin ruido,
mas queda, en su latido,
el eco nunca perdido
buscando ser comprendido.
Cris Fles ✍️
No tengo editorial ni vitrinas que me sostengan: solo mis historias y quienes se asoman a ellas.
Cada lectura, cada reseña y cada vez que compartís, es como una luz que impulsa.
Gracias por estar y acompañarme en "habitar los huecos"
amzn.eu/d/iBMwqZc
mybook.to/cristinafles
#libros #relatos
Cada lectura, cada reseña y cada vez que compartís, es como una luz que impulsa.
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#libros #relatos
November 26, 2025 at 11:20 AM
No tengo editorial ni vitrinas que me sostengan: solo mis historias y quienes se asoman a ellas.
Cada lectura, cada reseña y cada vez que compartís, es como una luz que impulsa.
Gracias por estar y acompañarme en "habitar los huecos"
amzn.eu/d/iBMwqZc
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#libros #relatos
Cada lectura, cada reseña y cada vez que compartís, es como una luz que impulsa.
Gracias por estar y acompañarme en "habitar los huecos"
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#libros #relatos
Pasó la noche entre lirios,
con los labios encendidos,
la piel rota de silencios
y el deseo entre los hilos.
La luna ardía en sus manos,
la sombra rozó su vuelo.
Dejó, sobre los espejos,
un perfume…
y una chispa de cielo.
Cris_ms ✍️
con los labios encendidos,
la piel rota de silencios
y el deseo entre los hilos.
La luna ardía en sus manos,
la sombra rozó su vuelo.
Dejó, sobre los espejos,
un perfume…
y una chispa de cielo.
Cris_ms ✍️
November 26, 2025 at 10:04 AM
Pasó la noche entre lirios,
con los labios encendidos,
la piel rota de silencios
y el deseo entre los hilos.
La luna ardía en sus manos,
la sombra rozó su vuelo.
Dejó, sobre los espejos,
un perfume…
y una chispa de cielo.
Cris_ms ✍️
con los labios encendidos,
la piel rota de silencios
y el deseo entre los hilos.
La luna ardía en sus manos,
la sombra rozó su vuelo.
Dejó, sobre los espejos,
un perfume…
y una chispa de cielo.
Cris_ms ✍️
Una nota escrita a vuela pluma;
un instante para mirar atrás,
recoger los pedacitos del ayer
y zurcir los jirones de la piel.
Y entonces, sin ruido,
renace el impulso claro
de empezar otra nota
a vuela pluma.
Cris_ms ✍️
un instante para mirar atrás,
recoger los pedacitos del ayer
y zurcir los jirones de la piel.
Y entonces, sin ruido,
renace el impulso claro
de empezar otra nota
a vuela pluma.
Cris_ms ✍️
November 26, 2025 at 9:50 AM
Una nota escrita a vuela pluma;
un instante para mirar atrás,
recoger los pedacitos del ayer
y zurcir los jirones de la piel.
Y entonces, sin ruido,
renace el impulso claro
de empezar otra nota
a vuela pluma.
Cris_ms ✍️
un instante para mirar atrás,
recoger los pedacitos del ayer
y zurcir los jirones de la piel.
Y entonces, sin ruido,
renace el impulso claro
de empezar otra nota
a vuela pluma.
Cris_ms ✍️
A sí, noviembre tose un poco.
Z arabanda de hojas
que bajan bailando.
A quí la semilla, tímida,
hace “¡toc, toc!” bajo tierra.
R íe la nube:
“¡que crezca quien quiera!”.
O ye el campo cuentos de lluvia.
A sí se va haciendo el mundo…
semillita a semillita.
#Acrostico
Z arabanda de hojas
que bajan bailando.
A quí la semilla, tímida,
hace “¡toc, toc!” bajo tierra.
R íe la nube:
“¡que crezca quien quiera!”.
O ye el campo cuentos de lluvia.
A sí se va haciendo el mundo…
semillita a semillita.
#Acrostico
November 26, 2025 at 9:34 AM
A sí, noviembre tose un poco.
Z arabanda de hojas
que bajan bailando.
A quí la semilla, tímida,
hace “¡toc, toc!” bajo tierra.
R íe la nube:
“¡que crezca quien quiera!”.
O ye el campo cuentos de lluvia.
A sí se va haciendo el mundo…
semillita a semillita.
#Acrostico
Z arabanda de hojas
que bajan bailando.
A quí la semilla, tímida,
hace “¡toc, toc!” bajo tierra.
R íe la nube:
“¡que crezca quien quiera!”.
O ye el campo cuentos de lluvia.
A sí se va haciendo el mundo…
semillita a semillita.
#Acrostico
El destino no empieza con un paso, sino con la forma de mirar: así se abren horizontes que los pies aún no conocen, y la perspectiva es el umbral donde el camino decide mostrarse.
Cris_ms ✍️
Cris_ms ✍️
November 24, 2025 at 10:46 AM
El destino no empieza con un paso, sino con la forma de mirar: así se abren horizontes que los pies aún no conocen, y la perspectiva es el umbral donde el camino decide mostrarse.
Cris_ms ✍️
Cris_ms ✍️
Esparce el viento
su manto blanco de invierno;
la luna, en sigilo,
corona la cumbre.
Yo avanzo despacio:
mi piel recuerda antiguas voces
y, entre luces veladas,
una sonrisa abre el sendero
como si el tiempo
volviera a reconocerme.
Cris_ms✍️
su manto blanco de invierno;
la luna, en sigilo,
corona la cumbre.
Yo avanzo despacio:
mi piel recuerda antiguas voces
y, entre luces veladas,
una sonrisa abre el sendero
como si el tiempo
volviera a reconocerme.
Cris_ms✍️
November 24, 2025 at 10:13 AM
Esparce el viento
su manto blanco de invierno;
la luna, en sigilo,
corona la cumbre.
Yo avanzo despacio:
mi piel recuerda antiguas voces
y, entre luces veladas,
una sonrisa abre el sendero
como si el tiempo
volviera a reconocerme.
Cris_ms✍️
su manto blanco de invierno;
la luna, en sigilo,
corona la cumbre.
Yo avanzo despacio:
mi piel recuerda antiguas voces
y, entre luces veladas,
una sonrisa abre el sendero
como si el tiempo
volviera a reconocerme.
Cris_ms✍️
La vida y sus mañas:
cada día me cobra
peaje doble.
Y yo, que a veces soy necia,
me dejo estafar gustosa:
de la gratitud brota
una sonrisa testaruda
que insiste en renovarme
el contrato del ánimo.
Cris_ms ✍️
cada día me cobra
peaje doble.
Y yo, que a veces soy necia,
me dejo estafar gustosa:
de la gratitud brota
una sonrisa testaruda
que insiste en renovarme
el contrato del ánimo.
Cris_ms ✍️
November 24, 2025 at 9:59 AM
La vida y sus mañas:
cada día me cobra
peaje doble.
Y yo, que a veces soy necia,
me dejo estafar gustosa:
de la gratitud brota
una sonrisa testaruda
que insiste en renovarme
el contrato del ánimo.
Cris_ms ✍️
cada día me cobra
peaje doble.
Y yo, que a veces soy necia,
me dejo estafar gustosa:
de la gratitud brota
una sonrisa testaruda
que insiste en renovarme
el contrato del ánimo.
Cris_ms ✍️
November 23, 2025 at 10:31 AM
November 23, 2025 at 10:25 AM
November 23, 2025 at 10:18 AM
Llueven glorias, sol temido,
aunque zozobre el papel
donde navega mi piel,
mi pulso sigue encendido.
Hoy el gozo ha florecido
en la gota más incierta,
y aunque el llanto se despierte
con la soledad que venga,
la luz, sin temor, sostenga
la dicha llamando a puerta.
Cris_ms ✍️
aunque zozobre el papel
donde navega mi piel,
mi pulso sigue encendido.
Hoy el gozo ha florecido
en la gota más incierta,
y aunque el llanto se despierte
con la soledad que venga,
la luz, sin temor, sostenga
la dicha llamando a puerta.
Cris_ms ✍️
November 22, 2025 at 10:26 AM
Llueven glorias, sol temido,
aunque zozobre el papel
donde navega mi piel,
mi pulso sigue encendido.
Hoy el gozo ha florecido
en la gota más incierta,
y aunque el llanto se despierte
con la soledad que venga,
la luz, sin temor, sostenga
la dicha llamando a puerta.
Cris_ms ✍️
aunque zozobre el papel
donde navega mi piel,
mi pulso sigue encendido.
Hoy el gozo ha florecido
en la gota más incierta,
y aunque el llanto se despierte
con la soledad que venga,
la luz, sin temor, sostenga
la dicha llamando a puerta.
Cris_ms ✍️
Te hablé bajito, provocando tu sonrisa inmediata.
Me acerqué, sabiendo exactamente lo que hacía.
Confieso: adoro ver cómo pierdes la compostura.
Admito que gocé al verte sorprendido... descolocado.
Tranquilo, cariño: planeé todo… y funcionó perfectamente.
#7PalabrasPoema
Me acerqué, sabiendo exactamente lo que hacía.
Confieso: adoro ver cómo pierdes la compostura.
Admito que gocé al verte sorprendido... descolocado.
Tranquilo, cariño: planeé todo… y funcionó perfectamente.
#7PalabrasPoema
November 21, 2025 at 9:14 AM
Te hablé bajito, provocando tu sonrisa inmediata.
Me acerqué, sabiendo exactamente lo que hacía.
Confieso: adoro ver cómo pierdes la compostura.
Admito que gocé al verte sorprendido... descolocado.
Tranquilo, cariño: planeé todo… y funcionó perfectamente.
#7PalabrasPoema
Me acerqué, sabiendo exactamente lo que hacía.
Confieso: adoro ver cómo pierdes la compostura.
Admito que gocé al verte sorprendido... descolocado.
Tranquilo, cariño: planeé todo… y funcionó perfectamente.
#7PalabrasPoema
Acostumbrado a ganar,
ronquea el mar
y golpea sus olas
contra las rocas.
En la orilla yace,
huérfano, el reflejo
de los amantes,
preguntando a las gaviotas
por qué la espuma
traiciona los sueños.
Cris_ms ✍️
ronquea el mar
y golpea sus olas
contra las rocas.
En la orilla yace,
huérfano, el reflejo
de los amantes,
preguntando a las gaviotas
por qué la espuma
traiciona los sueños.
Cris_ms ✍️
November 21, 2025 at 9:05 AM
Acostumbrado a ganar,
ronquea el mar
y golpea sus olas
contra las rocas.
En la orilla yace,
huérfano, el reflejo
de los amantes,
preguntando a las gaviotas
por qué la espuma
traiciona los sueños.
Cris_ms ✍️
ronquea el mar
y golpea sus olas
contra las rocas.
En la orilla yace,
huérfano, el reflejo
de los amantes,
preguntando a las gaviotas
por qué la espuma
traiciona los sueños.
Cris_ms ✍️
Ya llega el invierno
frotándome las manos
de otoño;
me ha pillado, ya ves,
con el paso cambiado.
Con la luna a cuestas,
niebla en los bolsillos
y los miedos tirados
por el camino…
Y de pronto, me ofrece
una ráfaga de viento
y me dice bajito:
—No te preocupes,
yo también llego con frío.
Cris_ms✍️
frotándome las manos
de otoño;
me ha pillado, ya ves,
con el paso cambiado.
Con la luna a cuestas,
niebla en los bolsillos
y los miedos tirados
por el camino…
Y de pronto, me ofrece
una ráfaga de viento
y me dice bajito:
—No te preocupes,
yo también llego con frío.
Cris_ms✍️
November 21, 2025 at 8:52 AM
Ya llega el invierno
frotándome las manos
de otoño;
me ha pillado, ya ves,
con el paso cambiado.
Con la luna a cuestas,
niebla en los bolsillos
y los miedos tirados
por el camino…
Y de pronto, me ofrece
una ráfaga de viento
y me dice bajito:
—No te preocupes,
yo también llego con frío.
Cris_ms✍️
frotándome las manos
de otoño;
me ha pillado, ya ves,
con el paso cambiado.
Con la luna a cuestas,
niebla en los bolsillos
y los miedos tirados
por el camino…
Y de pronto, me ofrece
una ráfaga de viento
y me dice bajito:
—No te preocupes,
yo también llego con frío.
Cris_ms✍️
El silencio se apodera del ayer,
refugio del rugido
en los laberintos del recuerdo,
ruidos iracundos
sobre aguas estancadas.
Pero el día avanza,
y una luz tenue
despierta en lo hondo del cauce.
No hay sombra que no acabe
cuando el tiempo la nombra.
Cris_ms ✍️
refugio del rugido
en los laberintos del recuerdo,
ruidos iracundos
sobre aguas estancadas.
Pero el día avanza,
y una luz tenue
despierta en lo hondo del cauce.
No hay sombra que no acabe
cuando el tiempo la nombra.
Cris_ms ✍️
November 20, 2025 at 11:49 AM
El silencio se apodera del ayer,
refugio del rugido
en los laberintos del recuerdo,
ruidos iracundos
sobre aguas estancadas.
Pero el día avanza,
y una luz tenue
despierta en lo hondo del cauce.
No hay sombra que no acabe
cuando el tiempo la nombra.
Cris_ms ✍️
refugio del rugido
en los laberintos del recuerdo,
ruidos iracundos
sobre aguas estancadas.
Pero el día avanza,
y una luz tenue
despierta en lo hondo del cauce.
No hay sombra que no acabe
cuando el tiempo la nombra.
Cris_ms ✍️
La distancia es solo un espejismo: como las olas, se aleja para regresar con la fuerza que revela lo esencial.
Cris_ms ✍️
Cris_ms ✍️
November 19, 2025 at 9:56 AM
La distancia es solo un espejismo: como las olas, se aleja para regresar con la fuerza que revela lo esencial.
Cris_ms ✍️
Cris_ms ✍️
La melancolía hace cosquillas a la lluvia.
Las gotas, traviesas,
sonríen en su propio reflejo.
Caminan despacio
—no hay prisa cuando llueve por dentro—.
La ciudad bosteza,
pero este trocito de calle
permanece despierto,
como si guardara un secreto de luz
bajo el agua.
Cris_ms ✍️
Las gotas, traviesas,
sonríen en su propio reflejo.
Caminan despacio
—no hay prisa cuando llueve por dentro—.
La ciudad bosteza,
pero este trocito de calle
permanece despierto,
como si guardara un secreto de luz
bajo el agua.
Cris_ms ✍️
November 19, 2025 at 9:30 AM
La melancolía hace cosquillas a la lluvia.
Las gotas, traviesas,
sonríen en su propio reflejo.
Caminan despacio
—no hay prisa cuando llueve por dentro—.
La ciudad bosteza,
pero este trocito de calle
permanece despierto,
como si guardara un secreto de luz
bajo el agua.
Cris_ms ✍️
Las gotas, traviesas,
sonríen en su propio reflejo.
Caminan despacio
—no hay prisa cuando llueve por dentro—.
La ciudad bosteza,
pero este trocito de calle
permanece despierto,
como si guardara un secreto de luz
bajo el agua.
Cris_ms ✍️
Miraba el sabio sus manos ajadas,
pensamientos fríos
de tantos inviernos.
Pensar no alimenta;
el hambre murmura su nombre.
El ego, sombra inquieta,
forja deseos que duelen.
Y él sabía que el espíritu, luz honda,
aguarda sin prisa:
sus manos escuchan
el cantar antiguo del tiempo.
Cris_ms ✍️
pensamientos fríos
de tantos inviernos.
Pensar no alimenta;
el hambre murmura su nombre.
El ego, sombra inquieta,
forja deseos que duelen.
Y él sabía que el espíritu, luz honda,
aguarda sin prisa:
sus manos escuchan
el cantar antiguo del tiempo.
Cris_ms ✍️
November 19, 2025 at 9:03 AM
Miraba el sabio sus manos ajadas,
pensamientos fríos
de tantos inviernos.
Pensar no alimenta;
el hambre murmura su nombre.
El ego, sombra inquieta,
forja deseos que duelen.
Y él sabía que el espíritu, luz honda,
aguarda sin prisa:
sus manos escuchan
el cantar antiguo del tiempo.
Cris_ms ✍️
pensamientos fríos
de tantos inviernos.
Pensar no alimenta;
el hambre murmura su nombre.
El ego, sombra inquieta,
forja deseos que duelen.
Y él sabía que el espíritu, luz honda,
aguarda sin prisa:
sus manos escuchan
el cantar antiguo del tiempo.
Cris_ms ✍️
No suenan las campanas,
nadie las escucha.
Todos corren a toda prisa,
que la vida empuja
hacia el abismo
si te quedas quieto.
Todo va deprisa:
la brisa y la risa,
el amor y la prosa.
¡Corre, corre,
siempre llegas tarde!
Pero a mí, a mí... déjenme
en el tejado, saludando lunas
y recibiendo soles.
nadie las escucha.
Todos corren a toda prisa,
que la vida empuja
hacia el abismo
si te quedas quieto.
Todo va deprisa:
la brisa y la risa,
el amor y la prosa.
¡Corre, corre,
siempre llegas tarde!
Pero a mí, a mí... déjenme
en el tejado, saludando lunas
y recibiendo soles.
November 18, 2025 at 10:25 AM
No suenan las campanas,
nadie las escucha.
Todos corren a toda prisa,
que la vida empuja
hacia el abismo
si te quedas quieto.
Todo va deprisa:
la brisa y la risa,
el amor y la prosa.
¡Corre, corre,
siempre llegas tarde!
Pero a mí, a mí... déjenme
en el tejado, saludando lunas
y recibiendo soles.
nadie las escucha.
Todos corren a toda prisa,
que la vida empuja
hacia el abismo
si te quedas quieto.
Todo va deprisa:
la brisa y la risa,
el amor y la prosa.
¡Corre, corre,
siempre llegas tarde!
Pero a mí, a mí... déjenme
en el tejado, saludando lunas
y recibiendo soles.
Osadas y burlonas,
hoy las musas
me niegan la tinta y la pluma.
El papel se pregunta
por qué no lloran las letras;
¿acaso el otoño
no es la rima del desamor?
—¿De qué hablas, ilusa?—
susurra la página:
los mejores poemas
florecen en las grietas del corazón.
Cris_ms ✍️
hoy las musas
me niegan la tinta y la pluma.
El papel se pregunta
por qué no lloran las letras;
¿acaso el otoño
no es la rima del desamor?
—¿De qué hablas, ilusa?—
susurra la página:
los mejores poemas
florecen en las grietas del corazón.
Cris_ms ✍️
November 18, 2025 at 10:15 AM
Osadas y burlonas,
hoy las musas
me niegan la tinta y la pluma.
El papel se pregunta
por qué no lloran las letras;
¿acaso el otoño
no es la rima del desamor?
—¿De qué hablas, ilusa?—
susurra la página:
los mejores poemas
florecen en las grietas del corazón.
Cris_ms ✍️
hoy las musas
me niegan la tinta y la pluma.
El papel se pregunta
por qué no lloran las letras;
¿acaso el otoño
no es la rima del desamor?
—¿De qué hablas, ilusa?—
susurra la página:
los mejores poemas
florecen en las grietas del corazón.
Cris_ms ✍️