Quando sei lontano da me, il mio cuore si abbandona alla morte, è ferito, accasciato In un angolo del mio corpo. Lo chiamo ma l'unica risposta è il tuo nome, il debole battito soffoca nella malinconia. Vieni, non farlo morire, ti ha dato tanto, e anche adesso continua a sussultare per te.

Il sole di luglio picchiava sulla Giara di Gesturi, dove i cavallini selvatici sembravano ammiccare, e lambiva le acque turchesi della Costa Smeralda, ma noi eravamo nel cuore più vero, nell'Ogliastra aspra e profumata, in un cortile che sapeva di pietra antica e di attesa. Si celebrava il matrimonio di Tiziano e Aurora. Tiziano, diciamocelo, era un concentrato di testosterone e gel per capelli, un metro e novanta di pura "calientezza" sarda, che fissava la sua sposa con occhi così ardenti da far temere un incendio boschivo.

Il sole si levava lento, tingendo di rosa e ocra le colline dolci della Val di Reno, proprio lì dove la terra emiliana, generosa e grassa, incontra l'aria frizzante che scende dagli Appennini. Non c'era fretta nella grande casa colonica della nonna Elvira, solo il ritmo ancestrale della vita contadina. La cucina era il cuore pulsante. Non un luogo asettico, ma un santuario rustico dove il profumo del legno che ardeva nel camino si mescolava all'odore inebriante del brodo messo su all'alba.

Eccoci, si comincia! Qui, nella cucina scura della mia Trattoria del Gambero, lungo il Naviglio Grande. Fuori, il mormorio placido dell'acqua si mescola all'odore umido della pietra e, sì, un po' di fango. Ma l'aria è frizzante, di quell’aria milanese che sa di nebbia e di affari. Quella che ti fa venire fame! Giacomo, ragazzo, metti più legna! Dobbiamo scaldare questi Navigli che stanotte si gelano!

Stringi nella mano le stelle che ho raccolto per te, non lasciarle andare così presto, hanno tutta la notte per illuminare il manto notturno; tienile ancora con te, ti terranno compagnia, in questa notte senza me, solo con la luna.

La notte calabrese era tiepida e pregna di sale e profumo di gelsomino, sulla spiaggia di Capo Vaticano, dove le scogliere si tuffavano in un mare che l'eco delle risate rendeva ancora più blu cobalto, le torce illuminavano a giorno un banchetto improvvisato e caciarone come solo da queste parti si può, gli amici stretti, la famiglia allargata, tutti lì ad aspettare: la piccola Concettina non aveva fretta di nascere, ma la sua mamma, la formidabile Carmela, aveva un desiderio culinario irrefrenabile, la Nduja, non una qualunque, ma quella che preparava suo nonno, con il grasso del maiale, quel tanto di magro per la consistenza perfetta, e poi il peperoncino, quello forte, che ti fa sudare l'anima, macinato e amalgamato con una sapienza antica che quasi sembra un rito magico, il tutto insaccato con cura e lasciato a stagionare, un'attesa lunga, quasi quanto quella di un figlio!

Quando capirai che il nostro amore è peccato. sarà troppo tardi, le anime unite, i cuori elevati ad un' esasperazione passionale. Ignorando il resto del mondo, giocheremo con i nostri corpi, in una notte sbagliata, per una vita perversa.

Non era una sera come le altre, la brezza d'autunno portava con sé profumi di terra umida e mosto appena pigiato fin dentro le sale della Trattoria "Il Brigante Fedele", incastonata tra i monti lucani, dove il tempo sembrava essersi fermato in un caldo abbraccio di pietra e legno scuro. La luce delle lampade a olio accendeva le pareti, rivelando le lunghe "serte" di Peperoni Cruschi di Senise IGP, appese come collane rubino: erano l'oro rosso della Basilicata, essiccati al sole, una sinfonia visiva di un colore così intenso da sembrare velluto.

Il mio sguardo perso in uno specchio scheggiato cerco di non leggere la verità in quegli occhi stanchi l'accusa, la vergogna di non aver onorato la dignità solo per un'ingenua impressione d'Amore. Sfioro la fredda superficie di un animo riflesso oltraggiato sono in ginocchio ma tu, menzogna, non mi manchi sono sola innanzi alla mia colpevole d'innamorata stupidità l'unica speranza è che un velo di vergogna cali sul tuo finto onore.

Michele MantarroMichele MantarroMichele Mantarro's blog Cercavamo Ciò che fuggimmo, Se amare forte E’ peccato Io sono il Più grande peccatore. Ora curami L’anima, Non dormo più Pensando a lei. Vuoi il meglio di me, Ma già lo hai avuto . Vuoi il mio tempo, Ti sei presa una vita. Ho demoni e pochi soldi Per fare Cantare messa. Non fate…

La montagna carnica, nel Friuli Venezia Giulia del 1925, respirava quell'aria fresca e frizzante che sa di fieno appena tagliato e terra bagnata, un profumo che entra nell'anima e ti fa sentire a casa. Quell'anno, la festa della trebbiatura a Cercivento era più attesa che mai, non solo per il raccolto abbondante ma per la promessa di una novità culinaria sussurrata tra le donne, le custodi del focolare e dei sapori: i cjarsons della nonna Marietta, una donna dal sorriso largo e le mani svelte, che aveva segretamente perfezionato la ricetta di famiglia.

Se ti chiedo di tornare, non pensare che io sia egoista, sei l'unica persona che io possa amare, ed il solo pensiero di non rivederti mi rattrista. Non mi interessa se non avrai di una stupida ragazza innamorata considerazione, voglio solo provarti che la mia anima ti appartiene, per non sprofondare nella più profonda disperazione, e dare alla mia vita il senso che più le conviene. Se ti chiedo di tornare, non offendere il tuo orgoglio, lasciati dal sentimento guidare, e capirai che sei tutto ciò che voglio.

Si narra che l'usanza sia nata per necessità, lungo le vie della transumanza, quando le greggi si spostavano stagionalmente tra i pascoli. I pastori, veri custodi delle tradizioni casearie, portavano con sé le forme di caciocavallo, alimento essenziale. Immagina una notte fredda, un bivacco sotto un cielo stellato nel cuore dell'Alto Molise. I pastori si scaldavano attorno a un fuoco ardente e, per proteggere le preziose forme, le appendevano al collo con una corda, sospese in alto, lontano da umidità e animali.

Dammi la mano, piccolo Amore maltrattato dalla vita, è stata dura per te, ma ora ci sono io a seguire i tuoi passi. Forse cadremo, sbaglieremo, ma insieme potremo rialzarci, e più deboli o più forti di prima, giocare ancora al sole, come due bambini, che cullati dal dolce calore dei raggi, si addormentano nel grembo di un nuovo Amore.

L’inverno si era abbattuto su Champoluc, nel cuore della Valle d'Aosta, come un gigante di ghiaccio. Le baite di legno e pietra, coi tetti pesanti di neve, sembravano addormentate sotto il manto bianco. Dentro una di esse, il fuoco scoppiettava debolmente nel camino, illuminando il volto rugoso di nonna Élise. Élise era la custode delle storie e, cosa più importante, l'ultima a possedere una scorta di Fontina abbastanza generosa da affrontare le settimane a venire.

La mia anima recita ai tuoi occhi, una falsa allegria, una felicità sperata e persa, ma quando le luci della scena si spengono con la sera, lei riesce solo a confidarti una timida disperazione. La mia maschera a terra, ai tuoi occhi il nulla, ora; questo inutile burattino d'Amore, ha perso i suoi filari nel destino, ma tu, scopri che dietro a quel sipario,

La piazzetta di Sant'Eufemia a Maiella era un turbine di colori e allegria. Era la sera della festa di San Michele, e l'aria frizzante di ottobre profumava di mosto cotto e, soprattutto, di un sugo ricco e inconfondibile. Al centro del fermento, tra bancarelle di torrone e giostre per i più piccoli, c'era il tavolo di nonna Adele, la regina incontrastata della pasta fresca, e il suo segreto erano gli Spaghetti alla Chitarra.